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(Due uomini seduti a un tavolino in un bar di una stazione dell’ Italia del Sud) --Un’ ora, ancora un’ ora e poi… --Via, non ci pensare, e beviti questo bicchiere di vino --Già, e beviamo… per dimenticare. Bevi anche tu, che lassù, così buono, non lo sanno fare. --Ma certo che lo sanno fare. Quelli, sanno fare tutto, e poi, ci hanno pure tutto, se no, che ci andremmo a fare, ce ne staremmo qui, e invece… --E invece tu sei il terzo, Santo Iddio! Il terzo, che se foste stati dieci, in dieci ve ne sareste andati, e, se cento, cento ne avrei accompagnati. --Dobbiamo essere contenti… --E di che? Di veder crescere il deserto dove c’ erano vita e allegria, colori e profumi in ogni punto in cui cadeva l’ occhio. Contenti?… --Ma è il progresso. --E quanta minchia di fame tiene sto progresso, e quanto caca!… Tutti a faticare per lui, e non gli basta mai! E poi, io non capisco, che non gli piace il nostro sole? Solo nebbia vuole? Mah!… --E’ ora... adesso devo andare. --Già, è ora… e… salutami gli altri --E dove stanno? --Stanno… lì, in quel paese… come si chiama...? Sì, quello dove fa freddo, e piove sempre... | ![Racconto in esclusiva](http://www.scrivere.info/images/esse.gif)
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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I fatti ed i personaggi narrati in questa opera sono frutto di fantasia e non hanno alcuna relazione con persone o fatti reali.
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