Tengo nù burdello rinta ‘ a casa stammà tina.

Mm’ sò scetate già mmbriacato.

‘ O pensiero, ss ne’ và addò vò isso.

‘ O cuorpo, nun ‘ o seguo.

Comm’ se dice ‘ a Napule, sto’ sfrantumate.

Eppure, ‘ a ieri mm’ sentevo comm’è nù Rre’.

Teneve ‘ a pace rinta ‘ e ‘ a casa apposto.

Nun riesco ad acchiappà nisciù no filo ca mm

fa stà tranquillo.

‘ A cucina stà sotto ‘ e ncoppe,

‘ o lietto arruvugliate,

‘ e panni aggià stirà.

Mm’ sento arruvugliato.

Nimmanco mm’ conosco.

Sò diventato femmina ‘ e casa.

Stiro, lavo, faccio ‘ o bucato,

vaca ‘ a fà ‘ a spesa,

metto apposto ‘ a biancheria,

scope, levo‘ ‘ a povera,

‘ e ppò, cù calma,

mm leggo ‘ o giurnale.

Sempre ‘ e solite nutizie,

guaie, miserie, chi arrobbà ‘ a ccà,

‘ e chi arrobbà ‘ a là.

Se spare ppè niente,

‘ e ppè niente se more.

Mai, na nutizia ‘ a favore,

mai, si leggi nù ‘ e nu suonne riuscite ...

Na nutizia e ll’ ammore!

Mai, na vincita ppè sbaglio ‘ o banculotto.

Tengo nù burdello n’ cap stammà tina

Nun mm piace chesta jurnata.

Mm’ sent arruvugliato,

schizzate,

sfrantumate,

alluviunate,

terremotate ...

Mm’ sent sotto ‘ e ncoppe.

Schiattato nn ‘ cuorpo.

Stò comm’è ‘ o tiempo,

annuvulato ‘ e senza sole.

M’ avverto comme nu rilogio arrugginite

ca nun funziona.

Gira poco a’ lancetta do tiempo;

Quella dei minuti e’ ferma ‘ a ieri.

Aggio pruvato adda’ corda a’ curona ...

Mi gira o’ contrarie,

se nnceppate.

Nun se sento battere ‘ o core ‘ e metallo

dinta ‘ a cassa ‘ e fierro tra l’ ingranaggi

e ciento rutelle.

Il tic, tac, di ogni tempo è muto.

Tutto è fermo.

I pensieri sfuggono velocemente

tra le sfere di quest’ orologio mal funzionante.

Poesia si è svestita,

ha messo da parte i suoi colori.

Le parole non hanno verbo,

non reggono alla riga,

diventano prima chicchi di neve,

poi si sciolgono.

Nessun serpente sputa il suo nobile veleno

nella bocca asciutta.

Ci sono giorni ch non vanno,

non decollano, nulla ci puoi fare.

Il motore non gira,

dagli occhi fuoriescono

lacrime di olio, tutto è inquinato ...

Anche se ti sforzi di girare il motorino di

avviamento,

il cuore della macchina resta fermo ...

Non gira il sangue,

le candele s’ infiammano, non fanno scintille,

nel motore cervello,

vanno sostituite.

Tutto è fermo ...

Propri ‘ accussì mm’ sento.

E’ na’ cattiva jurnata;

E’ senza sole,

mà ‘ a vive cu speranza.

Passerà ambresse pure stata nuttata!

Nnu’ so certe.