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Per me nascesti in quel piovoso agosto
del Millenovecentosettantuno,
generato da un paio di "bouquinistes"
del lungosenna presso Notre- Dame
(rinacque la tua anima, cent’anni
dopo che tu eri nato in carne ed ossa,
nella sottile carta di quegli otto
tascabili volumi trasformata) .
A casa ti portai con precauzione,
rinnovata al momento del trasloco,
sistemandoti in uno dei più bei
ripiani della vecchia libreria.
T’ho letto con grandissima attenzione,
tornando indietro spesso e volentieri,
per cercar di capire fino in fondo
quelle tue frasi lunghe e assai complesse.
E non mi decidevo ad arrivare
(ci sono giunto dopo quarant’anni)
fino alla fine del tuo vasto mondo,
per la paura forse di lasciare
per sempre un’amicizia così bella,
dopo la quale morte può venire.
Se io ti chiamo amico e non Maestro
è perché, a parte ciò che m’hai insegnato,
nelle parole tue spesso conferme
ho trovato di quello che pensavo
(come succede tra dei veri amici) .
E mi perdonerai se t’ho rubato
ogni tanto un tuo vezzo (le parentesi
in primo luogo, e alle quali adesso
non potrei per davvero rinunciare) .
Il corpo muore: l’anima rimane
ancora viva in terra, a dialogare
con quelli che hanno sete di sapere,
se la si chiude dentro qualche libro. | 
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| «Ieri ho finito di leggere, in originale, anche l’ultima pagina dell’ultimo volume di "A la recherche du temps perdu" di Marcel Proust (circa 4000 pagine in tutto), comprata a Parigi, in edizione economica, da me ventenne nel 1971. Ho sentito il bisogno di ringraziare con questa modesta poesia il grandissimo scrittore, per la sempre stimolante compagnia che m’ha tenuto per così tanto tempo.» |
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