Per le madri di figli fioriti, il giorno lontano del miracolo è pietra scolpita, sbozzata, modellata, levigata “ per forza di levare” e quel che resta sa di perfezione, portento incredibile a chi l’ ha generato. Nulla turba il sereno fluire della vita. Luminosa la speranza danza nella culla dell’ alba e del tramonto, non teme crepuscoli e scrosci di pioggia, imperturbabile bacia il giro del giorno.

Per le madri di figli smarriti, una muraglia d’ ombra offusca il ricordo del principio con l’ incertezza esitante del presente e grappoli di dubbio sul futuro. Vibra insicuro l’ arco tra le dita dell’ arciere e la freccia scoccata non coglie il bersaglio, confusa la parabola non sa districarsi tra gli echi storditi e i richiami amorosi attutiti da fredde distanze.

Per le madri di figli perduti, i giorni s’ arrampicano ad uno ad uno sugli anni e le notti scorrono lente, nei sogni solitari annodati al ricordo di infanzie felici e lontane, distanti come stelle ingoiate da buchi neri, profondi, senza risalita. L’ anima allucinata, dimentica del cielo e della terra, nel fragore del vento che a fatica si districa tra i rovi, trascina i suoi piedi d’ automa lungo una strada senza varco, lastricata di chiodi riversi, che l’ allontani da tutto e da tutti, che ne cancelli il nome per sempre, insieme al suo fiore tranciato anzitempo. Nella stanza buia, senza porte né finestre, le danza nella mente il ricordo gioioso e lontano di un bambino dagli occhi limpidi e il riso cristallino.

Ma per le madri di figli rinati, ogni luogo profuma di rose e di fiori. La freschezza dell’ ombra mattutina si accompagna al sentore fragrante del pane e nell’ onda di luce, che sale dal respiro sereno della notte, a frantumare le tenebre, si dissolvono in cristalli di neve le angosce e lento nel cuore discende il Paradiso.