Alle volte mi sento come un lampione.

Acceso di notte e spento di giorno.

Sarà per l'altezza, per la magrezza o per la durezza, per il suono metallico quasi disturbante.

A bordo strada, per scelta, insieme ad altri, ma comunque solo.

Non ho scelto semaforo anche se ne combino di tutti i colori.

Non lampadario di ceramica, cesellato e sapientemente agghindato.

Nè diamanti veri, nè fondi di bottiglia

Non abat- jour da comò, coperta di polvere.

Lampione.

Una pisciatina di cane quando va bene.

Un adesivo stinto o un cartello strappato.

Un mazzo di fiori quando va male.

In balia del vento, della pioggia o del caldo afoso, coperto di smog.

Gabbiani e nuvole.

Pioggia o neve.