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il poeta si segnò con la croce
e così pianse la sua voce fino al mattino, fino
alla prima luce: l’ora delle agonie, per farsi resa e richiamo;
riempì la bocca di vino e galleggiò per ore sterminate, perdendo terra e parola
fino al mattino, l’ora degli ubriachi.
Cos’è quel segno che gli sfonda il cuore?
e il volto custode che trattiene molecole di un immenso dolore
è un campo di scritture, un albero che brucia
o sono solo versi i suoi milioni
venuti a scultura dalla città più alta più bassa del mondo?
Il poeta non è un fingitore
egli è fantasma che gira per i cuori in rivolta
esce da una tabaccheria, si perde in un gomitolo di strade, le scrive:
ha nel mattino una croce, una piazza con la guglia, il tavolino di un bar;
osserva le tazzine e le mosche, le cameriere sole, l’inclinazione
della più piccola assenza di rivoluzione
parla con i bambini di come è bello uscire al mattino nuotando
nelle scaglie di luce esplose dalle monofore alte feritoie
del suo cuore in rovina
prepara un cortile per loro di campane di gesso, porte di quaderni e
giubbini e altre antiche geografie sepolte, le ricuce
nell’occhio del mondo, suo immenso guardiano di vita e di morte. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«"Il poeta non è un fingitore/ egli è fantasma che gira per i cuori in rivolta..." osserva la piazza, la guglia, le tazzine, le mosche, le cameriere sole, nessun cenno di rivoluzione, si mischia coi bambini, prepara porte di quaderni. Il poeta non è tante cose, non è un fingitore, un infelice, un politicante, un filosofo, non è neppure un fanciullo sprovveduto. Egli è un non qualcuno, è un fantasma di tutto questo. E’ poeta, "fantasma che gira per i cuori in rivolta". Non esiste quindi una funzione sociale della poesia nel senso più elementare e ideologico del termine, ma il ruolo della poesia, semmai, è quello di concepire mondi utopici, onirici e impossibili, senza deformare, pure in poesia, il mondo in cui già viviamo. 
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