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Mi piace rovistar negli interstizi,
dell'anime contrite dei passanti,
frugare tra i ricordi, oppur tra i vizi,
tra i cocci ed il vapor dei sogni infranti.
Mi perdo a immaginar le loro vite,
scrutando tra le rughe che han sul viso,
tra gli occhi persi e guance scolorite,
segnate da una lacrima o un sorriso.
Le vite si dipanan su scacchiere,
dipinte di inspiegabili emozioni,
e corrono veloci e parallele,
tra giochi di rimpianti e di occasioni.
E ognuno va frenetico ed ombroso,
immerso nel rincorrersi di ore,
per ingannar quel tarlo silenzioso,
che ti fa ricordar che un dì si muore.
E in mezzo a questo fremer d'esistenza,
io, ladro di silenzi impenitente,
mi nutro di quel brulicar d'essenza,
che fa viaggiar la penna nella mente.
E invento un personaggio ad ogni incontro,
e intreccio quel suo sguardo al suo destino,
per leggere tra i fantasmi che ha di dentro,
se ancor sia doloroso il suo cammino.
Ma inciampo in questo mio fantasticare,
perché la vita sua è la stessa mia,
distratta in questo impervio domandare,
se sia corretta o no la nostra via.
Così senza carpirne un'intuizione,
continuo in questo eterno mio scrutare,
per far di questa vita una ragione,
il bisogno, mio, infinito di sognare |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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