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La recita è finita,
abbandonano il palco attori e coro,
e viene giù il sipario.
Così la vita a ognuno
quando la morte arriva, e sul datario
si ferma il cerchietto della conta.
Restano intatti i numeri,
e non ha più valore il calendario.
La date dei giorni si succedono,
come l'abbecedario, danno conto di sé,
non segnano il trascorso e l'avvenire,
e come lettere sole non fanno le parole,
sono poltrone vuote
davanti al proscenio ammutolito,
che non diranno mai di chi ha gioito,
del tributo di applausi e del trionfo.
Nessuno saprà mai del tonfo,
dei fischi e degli ortaggi
giunti fino alla splendida ribalta.
Non hanno voce le logge e le platee,
come i numeri asciutti del datario,
se non sono consunti in divenire.
Finisce. La recita e la vita,
finiscono all'unisono col coro
e con la verità si spegne la finzione.
Tace infine la voce del loggione
singhiozza in buca il pianto delle corde,
il violino non fischia la canzone
che tanto accarezzò folle frementi,
e viene giù la polvere che morde
poltrone di velluto, fatte bianche.
La luce è spenta nelle quinte stanche,
non si replica più. Tende cadenti
mostrano porte aperte
come i denti caduti in una bocca che rideva.
All'angolo, giù, in fondo alla platea
sedeva il vecchio in abito da sera,
primo violino nella primavera
degli anni dei trionfi: non c'è più.
Il cartellone e vuoto e sulle scale
si è arreso il sali- scendi, dove tu
confusa sorridevi al don Pasquale,
fra cento complimenti, e la parure
brillava quanto gli occhi nelle sale,
fredda immagine di quel tempo che fu. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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