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 | E qui...
avvolta da un velo di malinconia
protetta da uno scudo...
è assente...
sola
triste
in lei c'è dolore e pianto...
I giorni passano piano piano
troppo insopportabili
troppo difficili da farli portare
via dal vento.
Lei conta le ore alla libertà
che non arriverà mai
ora dopo ora.
Un macigno in più la travolge...
si sente sola,
racchiusa in un guscio
che non si schiuderà.
Lei non sa che significa amore;
non l'ha mai scoperto...
non sa cos'è la gioia;
glie l'hanno negata.
Mille pensieri in testa la tormentano,
le fanno perdere il senso della
vita.
Le è stata tolta la sua innocenza,
la sua bellezza...
troppe volte quel corpo
è stato percosso,
troppe volte
troppe volte il dolore le ha sfiorato le membra...
troppe volte la voglia di
abbandonare quel mondo
senza sfumature
se non l'odio, troppe volte...
le hanno strappato
ciò che le è stato donato,
la sua perla:
senza perla
una conchiglia non ha
importanza.
Ma lei non pensa più...
non pensa più di ritrovarla...
non ha più speranze...
Lei,
la dolce rosa non ancora
sbocciata
sta morendo
non le danno più acqua...
il suo viso non ha più espressione...
le sue gote,
rovinate dalle lacrime acide
che le hanno corroso il viso...
precipitando in un vortice...
inghiottita dalla paura
subisce l'ennesima caduta...
ora non sente più niente,
i suoi sensi
percepiscono il minimo dolore...
si sente vuota...
non riesce a piangere,
distrutta...
rovinata...
senza via d'uscita
senza poter tornare indietro,
e lei lo sa,
non può...
la sua vita spezzata
da quella sua
troppa voglia di vivere,
dalla sua irrefrenabile voglia
di amare ed essere
amata...
solo questo chiedeva
solo questo... | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
| «Questa poesia è nata, con la convinzione di farne poi un racconto, ma poi, l'ho tenuta così...:P» |
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