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 | Sono un anima randagia
su strade ingombre di rottami braccata
da noia mortale e stordita
da luci plastificate analfabeta
di sacre parole, perché, in cerca di quelle
almeno vere.
Cosģ barcollo ubriaca
in questo cimitero di cittą dove
la pietą non ha pił nome e
mai nemmeno un fiore forse Dio, per noi,
non č mai morto perché non siamo
nati ancora.
Ho mani aperte
di libertą e qualche carezza
d'umanitą anche se questi cieli oscuri
mi soffocano i singhiozzi
dei miei incerti domani che non so
se migliori di ieri.
La mia gola č strozzata
da promesse avariate, miserabili menzogne
di chi non ha mai pianto, di veritą ventri gonfi e mollicci,
icone nauseanti di disperata indecenza.
Eppure mai questa mia anima randagia
nelle bidonville di aridi discount
e scintillanti macerie ha smesso
la sete d'infinito,
che, come sangue vivo mi scorre dentro
le vene che, non riposano mai Si,
questa mia anima randagia
perennemente in bilico sul baratro
della follia sa ancora piangere
squarci d'arcobaleno e disegnare angeli
con ali di rugiada anche se mai voleranno.
Per questo posso sputare ancora intesitą
e poesie con la mia voce a volte
troppo lieve e i miei anni non ancora scoloriti. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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