Nessuno ha raccontato
se oltre il confine
il sole risplende,
sei pulviscolo
che non ricorda
la prima volta
che il vento ti fece volare,
libro consunto
con pagine chiuse in eterno.
Alla fine
l’unico dono che avrai
sarà un fiore
in un campo santo
che le pie donne
posano come un rituale.