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Con i lacci ho le caviglie gonfie
i passi imbrigliati dentro binari storti.
Dal ghigno sul labbro e dal guizzo
all’angolo dell’occhio era evidente...
Peregrina attratta da un chiarore
nel buio d’una stanza, obbediente a Lei,
all’Anima. Una tela vergine forse,
una bandiera in preda ai venti,
una vela tra le procelle? No!
Ma l’abbandonano sul ciglio d’una via
e la dimenticano in un angolo, noncuranti.
Uno straccio sulla panca...
come a dirle arrangiati, hai peso lieve
sei in alto sei sublime più vicina a Dio!
Registi di storie altrui, freddi cronisti!
Non parlano di ferite e di come la morte
respira loro addosso e del tormento che pur
li corrode nel dubbio delle giuste scelte.
Non parlano di come restano sulla soglia
o passano incolumi nel fuoco
di come scavano nei cassetti... riesumando
sofferenze scordate e mai vite...
Ed io dovrei seguire questi tizi
per antri e bettole e taverne
e parlare di follie e deliri
e di scandali e di vite maledette?
Si nascondono tra i fiori secchi
e le pagine ingiallite
e il grigio dell’inchiostro.
Un graffio del pennino. Non una lacrima.
Ed io non mi domando perché.
China su me stessa a riflettere
nel fuoco del tramonto per spegnere
la notte prima del buio vero.
Mentre qualcuno strattonandomi
vorrebbe condurmi fuori...
Salvati! Forse nel sonno grido
forse in dormiveglia.
Salvati, tra fughe e romanze,
sul filo di vite recise sacre incomprese.
E non provare a convertirmi...  | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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