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Nulla cambia or grido
ubriaco che non intende.
Nulla cambia o si muove
in questo giorno che cammina:
il mare è quello di prima
ancor estremo deserto l'anima
landa silente il cuore spezzato.
Qual scultura immobile
che carezzevole o furioso
un vento passante tange
così statuario vivo
accarezzato o colpito
dallo scudiscio dei miei pensieri;
da tanto sconfitta e effimera
emaciata la vita disillusa
più non si sfrega le mani
o una lettera d'amore scrive.
Attento, guarda avvenire
una serratura si schiude
una porta si spalanca:
entro nel vano del silenzio
rintomba sordo il tonfo
di un me fantoccio abbattuto!
Una vacuità definitiva si afferma
nello sgomento tutto si svela
chiaro senza parole:
come vibrano le corde tese
sul ponte dell'abisso ai passi
delle pesanti certezze!
E il mare è quello di prima
le rocce sono rocce
i viali deserti son viali deserti
e ferma è l'altalena della vita.
Pur nella stasi cammina il giorno
cammina sulla linea indefinita
della terra e del cielo.
Avanza o retrocede l'attimo
che muore? Chi sa dirlo?
Dall'oscurità dalla luce e dal tempo
si entra e si esce senza fine
e nulla è mai più come prima
anche questa immobilità muta
or si fa 'panta rei ' loquace. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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