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Tanto pregai; ma questa Notte è muta.
Oh vespro estinto, speme o Sogno, e cuore!
Perché i desìri miei tacesti ancora?...
fu forse eccesso chièderti portàrli
al giovinetto stame di quell’ùltima
rosa? e dovevi tu strùggermi, e urlàrmi,
e ferìrmi!... E il silenzio oscuro impèra;
e tu, per sempre, e ancora, andrai a tacèr.
Tanto pregai; ma questa Notte è muta.
Era serrato, forse, il varco ambìto
che nel suo sonno ardisce il regno onìrico
cògliere? O insonne ‘la giacea nel vento
in bufera? O fu, forse, ahi! svelta l’alba?...
E tu, per sempre, e ancora, andrai a tacèr.
Tanto pregai; ma questa Notte è muta.
Forse che l’arpa tìmida non serve,
a te mi confidài. E fu follia... è vano!
Allòr tuo messaggero, Ermète, oh Notte,
non ha lasciate l’orme sue in sul ghiaccio
del cèspite bramato; e la mia lèttera
composta a’ sangue e a’ inchiostro de’ i miei Sogni
la mèta or non raggiunse, e inulta spira...
’la forse tintinnando per la neve,
la sento, intendo... la scruto... la pingo:
come una slitta il cui Fato è d’oblìo...
donde codesta rosa gelerà
senza conòscere il fiòr d’un mio bacio.
E tu, per sempre, e ancora, andrai a tacèr.  | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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 Un tuffo nella poesia ottocentesca. Affascinante. (alias Marina Pacifici)
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