Fluttuanti, distese, ondeggianti:
eran verdi le spighe del pane.

Ora gialle, di chicchi ripiene,
pesanti ed asciutte, col capo reclino.
Da mesi non piove:
È tempo di andare!...

Più l’uomo non suda:
meccanica falce le coglie, le stipa,
le avvia alle mole, al mercato ...

E il campo non vede, colui che produce,
trattando in ufficio, con giacca ed occhiali:
Decide dall’alto, di pasta o di pane.

Suo fonde pregiato con quel dozzinale
ch’è d’altri sudore, in paesi lontani:
profitto produce ora osceno mercato.

Altrove sincero, già preser Romani,
ma or pallido grano non sai dove nasce:
l’origine ignora il comune mortale.