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La casa del vento,
tetti,
comignoli ed alberi curvi,
piegati dalla forza dell’aria,
nessun luogo al mondo,
nessuno,
mai potrà immaginarsi simile,
per la bellezza aspra della pietra,
per la profondità gentile del golfo,
e quel respiro che il viaggiatore vive,
al primo sguardo,
dall’obelisco che porta a Vienna.
Sale dal porto il profumo
di Mediterraneo,
di vele da Oriente che portano,
dubbi e irrequietezza,
quella noia molesta che fa pensare,
nelle pause,
tra un refolo e il suo doppio.
Conosco la forza e la resistenza,
ma cado nel fascino
dell’assenza improvvisa,
che spiazza,
ti lascia incredulo e lontano,
dal tuo baricentro
o dall’ultimo appiglio.
Ecco che sale,
monta e colpisce,
sferza persone e cose,
a livellare ogni orgoglio ipotetico,
sfrontata con vecchi e bambini,
e i loro buffi berretti,
cannibale d’ombrelli indifesi,
la bora gioca,
tra gli sguardi perduti di turisti impauriti.
Ma dietro l’angolo,
nella viuzza protetta
si rifugia la calma,
e il pensiero che ritorna a girare,
sul corpo infreddolito
e la tua anima.
Senza respiro,
in perpetuo andare,
per poi tornare a vivere,
questa è la mia città,
questa è Trieste. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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