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Come un ladro nell’ombra,
attende il sonno della coscienza e si presenta,
maschera veneziana nera dal volto scuro e tricorno,
arriva a metà della notte,
senza preavviso, senza rumore,
a porre una domanda semplice e mortale.
Siamo pezzi di una scacchiera
distratti tra il bianco ed il nero,
ignoriamo il viso dell’artigiano,
ma lottiamo
e soffriamo nel gioco,
costretti in ruoli assegnati,
obbligati da regole e tranelli,
un confronto matematico e spaziale
non lascia scampo,
logora vite spese avanzando sul proprio schema,
ripetuto all’infinito quasi ad ipnotizzare se stessi,
a rivendicare un’identità che allontana,
dalla fantasia della vita e del proprio intuito.
Vite bruciate nella pretesa ricerca delle mani
e di un volto,
capaci di dare forma e la vita,
eppure lontane ed inconsapevoli dall’unica domanda,
dal quesito fatale sull’inventore del gioco.
Viviamo dispersi e distratti,
scomposti e sgualciti,
incapaci di percepire i giocatori,
l’artigiano e l’inventore,
perduti nel ritorno all’origine,
alla ricerca della domanda che si nutre d’assenza,
che rovista nel fondo delle anime più logore,
fino ad inghiottine il cuore,
la speranza ultima.
Chi sopravvive all’incontro,
alla maschera tragica e la sua domanda,
nasce alla sfericità della vita,
consapevole della trama mischiata all’ordito,
di piani, livelli e strati,
sovrapposti,
incrociati ed obliqui.
Ritorna sulla scacchiera con sguardo circolare,
a rileggere vite ed inganni,
per cogliere il senso del gioco nella sua fine,
o nella vittoria.
Ma lo sguardo che osserva la linea oltre l’orizzonte,
stringe nel pugno
il pedone, l’artefice e l’inventore,
completando il giocatore in un’unica visione. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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