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 Ti ho incontrato, era autunno.
Hai baciato la falsa indifferenza
che dal profondo dell’anima, il nome tuo invocava.
Avrei voluto sussurrati il mio amore,
soffocato da un grido muto:
il sipario era calato su noi,
unici protagonisti della commedia della vita.
Il tuo sguardo mi ha bevuta,
prosciugando il lago del cuore
mi ha seguita oltre la vetrata,
ma, tu uomo, sei rimasto immobile
sullo stipite di una porta,
aperta al pianto del mio passo
che calpestava il tuo
ancora umido di orgoglio.
Quanto ti amo? Non lo saprai mai!
Il sarcasmo ha chiuso i battenti all’amore,
ha aperto i sigilli alla presunzione.
Chi sono io per te?
Sono meno di una foglia staccata dal suo ramo,
o del volo del vento
o un concerto senza musica?
Sono andata, senza sentire i passi sul selciato bagnato.
Una pioggia compassionevole si poggiò sul viso
confondendo le lacrime,
mentre la brezza del vento, sfiorandomi,
le spargeva ai passanti
ignari dell'anima estinta.
Il cuore non era più,
era imploso nello stesso attimo
che la nostalgia di te mi aveva avvolta
nella gelida coperta di bruma malinconica.
Ah, se solo avessi fermato il passo!
Sarei stata caldo nido dove accogliere il tuo amato volo. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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