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Troppo piccolo il mio mondo, solo,
senza spazio per il rumore strano,
troppo lento il mio vagar per strade
nella mia stanza resto e lo raccolgo.
Stento a dare tempo a sazi acefali,
li comprimo e li divoro nel mio ghetto
e compio il gesto greve del materno cuore,
faccio il mio sapendo l’assoluta morte.
La mia camera angusta è l’universo
che riceve il male e tutto il bene affonda
nell’inchiostro della penna, sanguinamento
e strazio il vomitare verbo e concepire.
Leggere e cibarsi dattilico e sdrucciolo,
segni e forse sogni d’essere nell’avere.
La boria distratta e stanca nell’accoglienza
attenta e viva per vivere e bere vanto.
In segregazione il folle sugge e sbrana
tutto il male, ogni sgretolamento di sensi,
il bene e il sale d’ogni dolore e pure la colpa
per predire la paura, lo sconforto e ogni gioia.
Un ascia tra le dita, da succhiare
da bestemmiare e da amare.
Il bestio si ricompone
tra le sue fauci. | 
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| «scrivere è condannarsi a vivere dentro il mondo, dentro OGNI mondo senza sconti. Scrivere è a volte, morire per 'essere' vita» |
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Commenti di altri autori:
«Scrivere è un dar voce a sentimenti, sensazioni che si liberano tra le pagine... Danzano i sogni tra le righe, ogni parola diventa, l'espressione dell'anima che si lascia andare, si consola, ama e si innamora... 
«un pensiero che condivido così come la nota alla Poesia del bravo Autore... scrivere è nascere e morire allo stesso tempo... scrivere per reprimere delle paure, per sfogar ogni sentimento possibile che nasce dall'anima... versi scorrevoli e incisivi»
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