Cammina solitaria tra i palazzi
con il suo incedere nevralgico,
non sa dei poeti che la cantano
come fosse sera di primavera.

Cosa sanno di lei?

Frammenti che immaginano,
bagliori che vogliono intuire,
sorriso virtuale eternamente giovane,
capelli di velluto e cheratina.

Non sanno di quella ruga sulla fronte
graffio del tempo e di dolori
come lava in procinto di esplodere.

Non sanno della sua inadeguatezza
al volgere delle cose,
delle sue scarpe che corrono
dietro a un tram che rallenta,
di quei pensieri cupi
come tunnel senza uscita.

Musa metropolitana
banalità disarmante
quel tanto che seduce.

Musa ideale
assolutamente irreale.