Nella casa dei gabbiani non si sentono voci
ma grida di punti neri stesi sul biancore delle rocce
al confine tra il vino e lo champagne.

Non sono che urla
per la triste condizione,
urla
che scompongono e che portano con loro
tutte le atrocità delle azioni umane,
ferite e poi cicatrici irrimarginabili,
salate dal mare e aperte dai raggi del sole.

Nella casa dei gabbiani non c'è che speranza
di varcare una breccia, un varco della parete
e vedere il film della vita di chi è partito
e non è mai arrivato,
di chi è partito e sarà sempre viaggiatore.

A volte la pietra è scoglio stagliato nel mare,
a volte è sabbia assemblata dalla speranza
onda violenta che puo colpire quella parete
e levigare l'atroce dolore
di essere barca e non sapere solcare le onde
di essere relitto e di non sapere raggiungere la riva
di essere uomo e non conoscere la dignità.

A volte
fra i barconi
che hanno fatto vedere la luce
ma che hanno precipitato nel gorgo il cuore
la capacità di non comprendere la realtà,
di non riuscire a capire la loro umanità