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Nella stanza centosette,
ci son quelli un po' più gravi,
che non possono mai uscire,
perché sono recidivi.
Quella porta è sempre chiusa,
un lucchetto ha il chiavistello,
c'è ricoverato Augusto,
dice d'essere un uccello.
Dice di saper volare,
ma la gente non gli crede,
"E' impossibile senz'ali,
e senza alzare neanche un piede".
Ma a lui basta chiuder gli occhi,
per librarsi in mezzo al cielo,
non i piedi metton l'ali,
ma le mette il suo pensiero.
Bacia i rami tra le foglie,
alle onde ruba schiuma,
coglie l'anima agli amici,
per portarla sulla luna.
Poi ritorna a riadagiarsi,
tra le pieghe della carta,
ed i voli suoi tra i sogni,
fanno al cuore da coperta.
Non esiston porte chiuse,
che lo possano fermare,
perché il bianco cuor d'Augusto,
non si riesce a imprigionare.
E fa paura a tutti quelli,
che si credono normali,
ma gli invidiano il pensiero,
e gli invidiano le ali.
Nella stanza centosette,
ci son chiusi i sognatori,
la cui loro unica colpa,
è far invidia agli altri cuori.
Ma è una stanza senza muri,
senza porte o chiavistelli,
dove gli occhi stanno chiusi,
e si vola come uccelli.
Ed or scusate devo andare,
lascio un petalo di piuma,
perché Augusto mi ha chiamato,
e mi aspetta sulla luna. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«A tutti i sognatori
il nome proprio è frutto di fantasia
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