Ci sono luoghi che mi abitano,
luoghi che non ho abitato mai,
anni di lepre in cui mi sono sfuggita
senza arrivare mai.

E parole che attendono,
attendono d'esser pronunciate,
silenzi densi di parole,
parole rimaste inascoltate.

Ci sono cose custodite
in un luogo esatto,
cose che non si fanno ritrovare,
altre tralasciate che mi vengono a cercare.

E giorni vivi nel ricordo,
giorni che non possono tornare,
momenti che non sanno cominciare.

E un viaggio da tempo cominciato:
somma di tutte le soglie,
le soglie che ho varcato.

E l'esilio nella stanza accanto.

C'è l'uscire, al mattino, e il non uscirmi,
e il rincasare, la sera, senza rientrarmi.

Come un'anomalia, un'enorme bugia,
bugia che tutti amiamo, questa vita,
vita che sfinisce ogni possibile pretesa.

Di contro: la norma che avvalora,
avvalora quel plausibile venir meno
di tutte le cose, fino all'ultima resa.