Vengo a celebrarmi le ferite
su snodi semantici
di parole non contigue
che mi disegnino la mappa.

Enjambement che separino
i termini con l'accapo
lasciando il soggetto appostato.

Quando ciò che vale
é quel che lo qualifica
o il verbo che lo agisce.

E allora mi dirò:
é tempo di una grammatica
vera.

E' tempo di ripulire la parola
e se scrivo dolore
che sia a margine.

Come ogni cosa perfetta
che non ha bisogno di richiami
e non sa contaminarsi
per diventare altro.

Il dolore è;
sia privo di epifonema
il verso che lo cita.

Vengo per celebrarmi le ferite
e nella parola scarna
l'anafora che ribadisca il senso
e lo rafforzi.

E ancora mi dirò:
sarà questo scemare di tutte le cose,
tutte le cose che chiamo e non si voltano,
che mi trova ferma ad aspettare,
ad aspettare, sempre.

E un mondo, il mio,
caduto ai piedi
senza conforto, mai.

Vengo per celebrarmi le ferite
con una lingua conforme
alle mie labbra, finalmente.

Parole da fissare su fogli bianchi,
per un discorso che sale
e l'agnizione che vale.

E allora si
che saprò dare un senso
al dolore, anche.