Questa sera di stracci e polvere,
quado gonfiano le periferie e straripano di mala.
, dove la scuola finisce presto e il progresso non arriva mai,
sempre troppo tardi spesso dietro a cortei funebri.
Qui, dove l'ultima strisciadi tramonto si spegne tra l'immondizia
e la roba ingiallita di vecchio, appesa a un filo che dondola nel vento.
torna il vecchio curvo dalla fontana dell'acqua buona.
che già scorre la birra di scolo nelle gole stanche.
La luce fioca muore tra gatti randagi e le erbe polverose .
Che cosa cerchi in questi ventri malsani e sconci.
Cosa capisci di questo male che ha già segnato anche i bambini?