Il vento dell'addio,
ha strappato le foglie.
Nessun treno passa da questa stazione,
ora e'il tempo delle parole antiche,
libere, vibranti, potenti.
Ora è il tempo della mestizia curva di vecchiezza
sotto gli alberi delle arance amare,
dove passava il fiume della pietà,
che si portava nella valle gli occhi dei martiri,
al tempo del pane dei poveri.
Tremano le foglie degli ulivi,
chiome d'argento nel buio della notte .
Ululano i cani
Ma, i morti non hanno giustizia.
Passano piatti sui fogli dei giornali
e un altro anno ancora.
Le madri sono morte anch'esse,
con gli occhi viola e le labbra secche.