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Un bruco senza grilli per la testa
contento passeggiava sulle foglie,
si stendeva avanzando e ritraeva
sembrava essere fatto con le molle.
Si rallegrava di ogni sua avventura
come quando allungandosi dal ramo
piazzò un bel foro al centro della mela.
Un dì, un po’ stanco ed un po’ annoiato,
guardando i fiori aperti in mezzo al prato
desiderò di essere diverso, si domandò:
non posso esser farfalla?
Tanto l’immaginò nella sua mente
che alla fine il miracolo accadde,
non aveva specchi a se di fronte
se non una pozzanghera imputridita
senza una goccia d’acqua e solo fango.
Ma s’era accorto che sul corpo snello
leggere crescevano le ali
e le muoveva piano, così piano,
pensando di doverle esercitare.
Un tizio, alquanto sciagurato
che non rispettava mai nessuno,
pensando di poter avere il prato,
il cielo il mare e tutto l’universo,
alzò lo sguardo e posò le mani
sulla farfalla, ruvide e sgarbate.
Il fiore dalla corolla aperta,
emise un fil di voce, sconcertato
l’udì a malapena tutto il Creato.
A nulla valse quel flebile lamento...
Restò così quel tizio disgraziato,
l’arcobaleno spalmato tra le dita,
tra il sole e il pianto
di una nuvola sul capo. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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