Sbava la costa un vento umido
e muove il canneto,
sale la querula nenia dei gatti
e rompe il silenzio,
si sporge e trema il glicine
lungo il muro.

Conversano le case
con le poche luci della notte,
rotolano passi sconosciuti lungo la strada,
s'aprono lunghe forre d'ombra
in lugubri parvenze.

Ora il passo lontano è un agguato,
un indugio, una fuga, un tardivo ritorno,
forse...

Si torce l'anima ravvolta nel buio;
si sta dietro i vetri
come nei giorni d'assedio.

Di consueti paesaggi
e minuscole stelle lontane si fa certezza,
di insidiosi presagi si avverte l'esito...

E' una lama che luccica prima dell'affondo,
una voce soffocata nella gola capovolta,
un pneumatico che stride prima dell'impatto.

E chi ad insistersi dentro un presagio buono di vita.
vilmente attorto a quel filo che chiamano speranza.

Domani se ne dirà sui giornali,
lo leggeranno gli scampati.

Ma che non è mai detto:
si può morire anche così,a poco a poco,
nel presagio di altre morti.

Ché non è poi così scontato
un nuovo cielo di sole, domani.