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Non più sorrisi, ma di triste smorfia
è teso e stanco il viso, non più risa allietano i giorni ma
sguaiate risate quanto mai false
e inutili si prestano a celare
la verità, nuda? e mutila.
Tutto è spento, pochi lumi rimangono a mostrare
un sofferto cammino e di
candele tremano le grandi ombre che si gonfiano
a notte fonda per mimare ancora
il falso; graffiati i più riposti
angoli dello spirito di
lividi si mostra bruttato ogni sentimento
e il livore si spalma violaceo sulle guance
e plumbeo macchiato di chiazze bianche come tessuto gelato
pesa l’andare, pesano i lineamenti.
Il grande insegnamento alla fine sembrò essere
“vattene”. Nessuno
mi risparmiò quest’odio. E se la voce “vattene” risuonava,
di bimbo cupo
o squillante e beffarda
io non sentivo, non sentivo quanto
era lasciato. La pace forse, ma dissodare un campo mio
da me coltivato mi pareva lavoro ben riuscito
allora, e adesso?
Un cavallo alla mano vecchio e stanco seguiva con un lieve peso di fiori
sulla groppa piagata. Ma
procedere era bello e non sentivo affanno
nei chilometri lunghi, privi – solo adesso vedo, privi – gramigne
svelte laboriosa marcia supponevano
e ridenti cespugli di spine. | 
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