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Sono risme di odio
A guidare certi sorrisi
Ancorché un cuore che muta
Spesso starnuta veleno
E l'amarezza appare dolce
Quando tracima.
Lavare i cavalli
Con stracci intrisi d'oro,
Li rende così contenti
Da poter mutar colore
Poiché la felicità, questa anelata!
È un litro di benzina
Per bruciare l'immenso
O una libertà da barattare
Per scappare con una cella al collo.
Sembra un supellettile l'ego
Ma uno sparo di cannone
È un boato di sangue.
L'ego! Questo odiato!
Non è forse lui l'arco
Che ci scocca nei cieli
Quando la tensione freme?
Può sembrare pietra,
Eppure la pesantezza ci in- forma.
Un aquilone senza braccio
Vola in cielo per sempre
Sebbene l'anima, questa amata!
Conosce solo una vocazione
Ma non la briglia per braccare i ceselli. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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«Sebbene si tentino tutte le strade per fuggire dall'ego e per danzare allegramente sulle soglie dell'anima, questo 'odiato' fardello ci permette di tendere, a mio avviso, alla perfezione...» |
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