Potesse dimenticare,
non chiedersi:
perché ti ho tanto amato
come la pioggia o il sole
che genera il tempo?
Povere viole!
Nessuna farfalla
andrà a posarsi,
sulle tenere foglie protese al cielo
che muteranno colore,
e il profumo delicato...
Come se la vita
non sia servita a niente.