Le tue carezze madre, mi accoglievano bambino a dormire
e pregavi finché elevate a sussurri, le labbra posavi sul viso.

Quella sera da grande
nell’attesa del rimprovero, severo.
Guardavi madre nel vuoto
il vetro rifletteva i tuoi occhi sciogliersi nella pena
e sferzavano
sferzavano più delle parole rimaste dov'erano.
Mi manchi e, avanti.

Così più non s’usa, Poeta? -Per oggi, fa niente.

Mani di bimbo
stringevano i tuoi pollicioni padre,
roteavano e repentino tornavi (1) e ridevo.
Ridevo e mi manchi.

Lo stringere la mano che mi porgevi già grande
senza abbracciarmi
per non so quale virile timore. Mi manca e, avanti.

Così più non s’usa, Poeta? -Per oggi, fa niente.

Quel rene doveva essere lì, si è distratto.
Non c’è.
Deliro, ora che so mi duole e mi manca.

Così come
sentire il Fine di cose sospese sfuggirmi tra le dita
mentre assente, mi giunge carezza alle mani.
Assurdo eppure disturba e avanti.

Mentre ciò che non vedo non c’è, non sento
non turba e grato, al -dono della pozza - dove
un crogiolare nel fango ignorante, rallegra.

Così può andare, Poeta?- Fa niente. Per oggi mi fermo.