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| Scrivo di te
che tessevi i tuoi giorni
spezzando quelle ossa
con innaturale diffidenza
ideogrammi impressi a fuoco
nella scia di lunghe notti
quando suggerivi alla paura
di abbeverarsi al tuo calice
e quelle corse verso l'alto
in cui il sudore ci scioglieva
e fiumi sulle nostre schiene
sprezzanti alle simboliche zanne
silenziosi e fedeli al compito
pronti patiboli senza condanna
sempre disposti a sacrificare
ogni sodalizio di beatitudine
per un lasciarsi andare nelle grandi
e procaci mammelle
che fosse estasi di est od ovest
o sospeso livore di nord e sud.
Scrivo di te
ingannato mille volte come me
della tua fortuna
che non fu mai ventre più capriccioso
da cingere in un abbraccio
dal paterno diniego
dal banco di prova, mai soddisfatto
sottoposto al legame della somiglianza
e nel silenzio di femminile sofferenza
raccontavi dell'amoreggiare di stelle.
Scrivo di te
morto nel piombo, fuso soltanto per te
quando l'ogiva ti penetrava
sull'asfalto rovente
hai visto la tua ombra
ribollenti liquidi corporei
allargarsi come nuvole oscure
i tuoi tranquilli viali alberati
trasformati in luoghi sconosciuti
quando una dama in velluto nero
giunse a prenderti per mano
unica che non potevi corrompere
con il tuo sorriso ironico e maledetto.
E te ne andasti
impacciato come una farfalla
dalle ali sporche di sangue.
Scrivo di te, ormai fissato nel muro
sfiorato silenziosamente in ogni frase
disgregato nell'anima, da chi non comprendeva
dimenticato da chi troppo ha sofferto.
Ed io scrivo di te
della tua scelta coraggiosa
segreto nodo, imprescindibile destino
del tuo ultimo urlo alla vita
del tuo modo, che non sarà mai il mio modo
del tuo cedere tutto
quando avevi detto di non voler nulla
delle tue illusioni di bambino
dei tuoi sogni di uomo
che non saranno mai i miei sogni.
Scrivo di te
perché nessun altro saprà mai
scrivere di te. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«5 dicembre 1999. Finisce lungo una strada, l'esistenza di uno dei miei migliori amici, il più sincero, con 10 colpi di 7. 65, ultimo alla tempia. Omicidio tuttora irrisolto, con tante ipotesi e nessun vero colpevole. E forse è vero ciò che affermo, perché nessuno potrà mai scrivere di lui come me.» |
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Un ritratto degli autori del sito attraverso le loro poesie
Pagine: 200 - € 14,00 Anno: 2009 - ISBN: 978-88-6096-494-6
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