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 C'è una strada lunga e stretta
che vedo se non quando
gli occhi ho chiuso.
M'appare avanti
lunga e senza fine
e m'incammino per l'unica strada
che vedo mentre l'altre son scomparse.
È cosparsa di fogli.
Fogli dalle scritte incerte,
fogli di eleganti lettere oro
e fogli bianchi e senza segni.
Li vedo improvvisi
lungo il cammino
tra le urla di chi
dai bordi mi chiama
d'inebrianti discorsi
m'investe e attrae
parole di filosofi e pensatori
ragionamenti di matematici e fisici
fantasie di scrittori e poeti.
Ma non posso fermarmi
dal raccoglier i fogli
che scritti e bianchi
uno ad uno raduno
tra le mani e li conduco
lungo quella strada con me.
E intanto vi rileggevo
storie passate
storie mai successe
storie a me note
e storie a me ignote.
Ecco l'ultimo foglio
e la strada avanti è ancora
lunga e senza fine.
Un vento giunge
improvviso e forte
e tra le mani
porta quel foglio
che bianco lo giro,
lo rigiro e un bisbiglio
a scriverlo m'invita:
"ci son pagine ch'io
t'avevo scritto e pagine
che libere t'avevo lasciato.
Di quelle troppe son solo tue
e poche son le mie, ma di tutte
m'è chiaro il senso e
dove io t'ho posto ora sei.
T'aspetto di legger l'ultima
E che l'ultima sia la mia".
Ed il vento scomparve
con ciò che ad occhi chiusi
solo posso vedere,
una strada lunga e stretta. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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