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Ho percorso la mia strada
dal mio quindicesimo anno:
ho dissetato la mia spada
del nero sangue del Normanno.
Dall'orto a picco, sulle scogliere,
da solitarie brume alla mondanità,
ho lasciato le alte brughiere
per Costantinopoli, e le Sette Città.
Ho cavalcato il mare che mente
fino alle terre di fratello Brendano,
là dove il Sole tramonta ad oriente
e la Parola toccai con la mano.
Ho pianto ciò che l'invasor faceva
quando l'eroe era a capo chino,
quando perfino l'arpa taceva
dal verde Munster fino a Dublino.
Ho sempre adorato il bianco Cristo,
so a memoria i lignaggi d'Irlanda,
ho cercato il Calice, che mai fu visto
dal triste mortale di questa landa.
Ma i vecchi canti più non sono,
fra i miei capelli è sceso l'inverno;
ancora del mare mi attira il suono:
là è ancora poesia, o forse l'Inferno.
Cercherò il Sole rosso all'occaso
e anche Morte, son stanco del mondo...
resti qui l'arpa, a chi vorrà il caso,
salperò verso l'oceano profondo. | 
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