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 | Moscone che voli ronzando;
di un frenetico librare bizzarro,
ti posi, ti alzi, ti arrendi,
compagno di un'afoso momento
tra il silenzio di orti nascenti.
Spopolate le vie cittadine,
pareti di case assolate
luci e ombre tra portoni e giardini,
grida mute di fontane assetate.
A dispetto dell'inerte mia attesa
che il caldo si scemi e si muti;
ondeggiano le chiome ormai gonfie
cariche di estivi frutti,
già pronti, cresciuti dal sole,
dal sole,
che annienta i pensieri.
L'azzurro, il verde
poi il giallo,
i colori primari del vento,
indumenti di un'oziosa stagione
che indossa, che sfila e che sfoggia
nelle ore che non sanno passare.
Brucia l'orizzonte di visioni lontane
di paesi di datteri e sabbie,
sulla linea che ormai si confonde
terra e cielo da sempre mischiati,
a celare nell'arcano sovrano
il reale e l'irreale assoluti.
Non mi è dato sapere se è vero
che nascosto là in fondo latente,
si è felici in modo sincero
o si è come tutta l'altra gente.
E sognare in preda ai calori,
anestetiche ore gessate,
a scrutar gli uccelli nei voli,
non sapere se il tempo è passato.
Nei fossati dai prati racchiusi
erba e grano assorbono vita,
moscerini e girini minuti,
si rispecchiano nell'acqua i pennuti.
Voci stanche isolate e lontane
che richiamano al vespro altre genti,
si dissolvono tra gli echi sfumati
restituendomi dal sogno al presente.
La brezza e l'ebrezza nel vento
che adagio comincia a soffiare,
anticipa il sollievo bramato
in attesa di un respiro serale. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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