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No, nemmeno alla luce di questa
sigaretta, io trovo, per offrirti,
le parole, dolci come il caffè
che, scrivendoti, sorseggio. Solo,
ho trovato, il friggere informe
d'un verbo che s'increspa: m'impressiona.
Si, m'impressiona
la tua visione di poeta: monarca
di boria ammantato e narcisismo
votato al proprio egocentrismo.
O, per ragion di posa, un angelo
fulvo in corazza, vindice, strano,
che con scudo e il lampo del gladio
va a respingere, in modo contrario,
la sua stessa ignorata follia.
M'impressiona (e non è ironia)
la tua scorza di vate incensato
che racchiude o, meglio, sospende
una cuffia bianca a cui pende
una vecchia fatua (i) dea, con addosso,
di cultura, solo un surrogato
trapunto con ritagli di giornale
e fili di speranze marcioline.
Sembrare non è essere. Ma fine
di ciò ch'è sempre stato
luce a bave d'oro d'un bel sogno
e il lauro, le trombe, l'arrembaggio...
E tu che ancora ti drappeggi un raggio
che credi sia d'Apollo, ma non è altro
che una monachina, una favilla
sfuggita alla mia cicca, che ora spengo
nella tazza ormai vuota dal caffè. | 
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