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Freme la campagna intorno.
Nell'aria cinguettio
e vibrare d'ale.
La terra è un brulicare,
di nuova vita respira.
Nell'ozio della festa
appena a tratti uno scampanio
lontano,
e il cigolio d'un aratro
a rivoltar le zolle al sole.
Sciolte le catene
al nuovo tepore m'abbandono.
Fossi una farfalla
volare anche solo un giorno!
O un'ape dentro la sua corolla.
Fondermi nell'erba,
respirare con la terra.
Ascolto il sapore
che il mare mi porta sulla brezza,
i colori confusi
nella fusione d'orizzonte.
Levigare, piallare questa faccia
non più la mia,
di nuovo i ginocchi sbucciati,
a mani aperte la corsa d'un soffio d'aria.
Una voce dal balcone,
la vita da venire
e intorno tanto sole.
Perse sono le voci,
a mente quasi non le so,
quel soffio è già un sospiro
e queste ali ormai piegate, piagate.
Raccolgo le catene,
il tramonto ora vicino.
Ancora un attimo a raccogliere
ciò che resta di un giorno:
i passeri riposano nel nido,
la terra già appagata di calore.
L'orizzonte si fa rosso,
è l'ora di rientrare. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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| «...la primavera è crudele, rimescola i ricordi, li fonde col presente, riporta visi e suoni perduti dal tempo...» |
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