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e, son passati gli anni, quarantatre
da quando sulle scalinate della scuola,
fieri con il capitale sotto il braccio,
inneggiando a Robespierre,
con i capelli lunghi e la barbetta,
con quel sigaro che ci faceva grandi,
il corso della storia cambiare volevamo, e
gli avvenimenti, le situazioni, i fatti
ripercorrendo,
gli amori, le gioie, i dolori, i lutti
ricordando,
la politica, la giustizia, il lavoro, le guerre
analizzando,
che non è servito a niente
avvertiamo, scopriamo;
tutto è rimasto come una volta,
il ladro rubava e ruba ancora,
il politico affabulava ed ora strilla,
il magistrato si crede dio in terra,
la pia religione non è più la stessa,
i bei ragazzi son diventati nonni,
le fanciulle hanno smesso il rossetto,
quello che resta è solo un vuoto dentro
che lacera, masturba le coscienze, e
chiedo al popolo alla gente
quando potremo ritornar felici?
di quelle cose semplici e carine,
un fiore sul bavero di sera,
una canzone che parli di felicità,
un sogno sognato e poi realizzato,
una ragazzina bella e sbarazzina
che ti prenda per mano in un mattino, e
dica amore così è la nostra vita
si nasce e muore senza saper come,
un pellegrinaggio triste senza fine,
una cavalcata girando nel solito cortile,
una traversata in un mare inestistente,
un volare alto senza ali inutilmente,
un guardar le belle stelle con un bacio, e
sospirando, rigirando quest'album di famiglia
zeppo di ricordi, figurine, foto, letterine,
vedo ogni cosa nell'ingiallito incontrario,
penso che comunque ne è valsa la pena
di vivere, vivere, vivere e non aspettare:
l'altrui complicità. | 
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