De quelles mains les chasser? di Jeannine Gérard (Introspezione)

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De quelles mains les chasser?

Introspezione

~ * ~

Une autre année
s’enfuit!

Le ciel empourpré
de colère

donne libre voie
aux pleurs.

Le Vésuve
s’est tout vêtu de blanc.

Le soleil jette à peine
un regard à la terre.

Le vent halète
de sourds frémissements.

C’est déjà ici
une saison de gel.

L’ombre succède
à la mort du soleil.

le couchant,

cette splendeur
qui décore le lointain

est d’un aspect
plus triste encore.

Là, tout l’espace
sur le dos

j’écoute mon cœur.

Mes yeux se remplissent
d’ombre

et d’une voix
craintive et flûtée

je geins…

« o, mon âme,

cette succession
d’aubes et de couchants

me frappe de sa lance,
et tire la langue à ma douleur.»

Un souvenir alors…

s’élève comme une épaisse nuée
et me serre le cœur.

Il me déchire

et ne laisse à sa place
qu’une douloureuse plaie.

Blessure que l’on voit
quand un monstre est passé.

Mais dites…

y a- t- il des souvenirs
qui ne vivent de pleurs

et ne nous voient gémir?

Et de quelles mains
les chasser?

Mais que peut
ma main?

Nulle réponse
ne vient.

Mes mots se fondent
dans l’air

et moi,

j’ai raison
d'être malheureuse.

Les ruines au cœur,
bouche ouverte au silence,

ma langue déglutit
le souvenir dénommé!

Un cri muet
m’étreint la poitrine.

Dérive!

.
- - - - - - - -
.

Con quali mani cacciarli?
.

Un altro anno
fugge!

Il cielo imporporato
di collera

dà libero corso
alle lacrime.

Il Vesuvio
s'è tutto vestito di bianco.

Il sole getta appena
uno sguardo alla terra.

Il vento ansima
sordi fremiti.

È già qui,
una stagione di gelo.

L'ombra succede
alla morte del sole.

il tramonto,

questo splendore
che decora l'orizzonte

ha un aspetto
più triste ancora.

là, tutto lo spazio
sulle spalle

ascolto il mio cuore.

I miei occhi si riempiono
d'ombra

e con voce timorosa
e flautata,

gemo...

" oh, anima mia,

questa successione
di albe e tramonti

mi colpisce della sua lancia,
e tira la lingua al mio dolore. "

Un ricordo allora...

erge come uno spesso nugolo
e mi stringe il cuore.

Mi lacera

e non lascia al suo posto
che una dolorosa piaga.

Ferita che si vede
quando un mostro è passato.

Ma ditemi...

ci sono ricordi
che non vivono di lacrime
e non ci vedono soffrire?

E con quali mani
cacciarli?

Ma che può
la mia mano?

Nessuna risposta
non viene.

Le mie parole
si perdono nell'aria

e io,

ho ragione
di essere sconsolata.

Le rovine al cuore,
bocca aperta al silenzio,

la mia lingue deglutisce
il ricordo nominato!

Dolore chiaro.

Un grido muto
mi stinge il petto.

Divago!

~ * ~

Jeannine Gérard

22/12/2011 10:14| 1834|

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