Ô, Poésie, Poésie! di Jeannine Gérard (Riflessioni)

* * *
Pourquoi
mon cœur,

demander
à l'oiselet

ce que signifie
son chant

s'il ne peut
l'expliquer.

Laisse- toi aller
mon cœur

aux sensations
qu'il produira en toi

et tu le comprendras.

Son chant,
c'est comme la poésie

qui nous laisse
nous charmer

par un feuillage
jaunissant

sur les gazons
éparpillé,

par un couchant
cramoisi de passion

et une lune
exsangue de solitude.

Par le chant
d'un rossignol

sur la plus haute
branche,

par le retour
d'un rayon de soleil

dont l'espoir
est perdu,

par un bouton de rose
qui éclot

pour flétrir
aussitôt.

La poésie n'est faite
que de mélodies

imagées, bigarrées,
séduisantes

et non!

d'un langage
tarabiscoté,

fait
avec la plume

et non
avec le cœur

armé de cette mélancolie
profonde

que seul

le vrai poète
détient et jalouse.

-

[La mesure des vers,
les rimes en overdose,
les rimes orphelines,
les rimes plates,
les rimes croisées,
la rime redoublée,
les rimes embrassées...?]...

Qu'est- ce qu'on en sait nous,
mon cœur

de tout cela?

-

À moi,

seul le son d'elle,
(la poésie, la vrai)

me captive
et m'enchante

quand il glisse
léger

comme le murmure
de l'eau d'une rivière.

Elle est de l'imagination,
une merveille.

Écrire
pour moi,

c'est vider
jusqu'à la lie

les mots simples
que mon cœur engendre

et ma pensée
enfante.

Où est l'être réel,

dans toute la grandiloquence
de paroles

dont sont munis
ses vers

écrits
que pour briller

et montrer

qu'il est érudit,
et omniscient?

Ô, Poésie, Poésie,

vois ce que tu me forces
à dire

moi,

qui ne suis
qu'un ménestrel.

Ô,
impudente, impudente!
.
- - - - - - - - -
.

Oh, Poesia, Poesia!
.

Perché
cuore mio,

chiedere
all'augelletto

cosa significa
il suo canto

se non può
spiegarlo.

Lasciati andare
cuore mio

alle sensazioni
che produrrà in te

e tu lo capirai.

Il suo canto,
è come la poesia

che ci lascia
affascinare

per un fogliame
arrugginito

sui prati
sparso,

per un tramonto
cremisi di passione

e una luna
esangue di solitudine.

Per il canto
di un usignolo

sul più alto
ramo,

per il ritorno
di un raggio di sole

di cui la speranza
è perduta,

per un bocciolo di rosa
che sboccia

per appassire
subito dopo.

La poesia è fatta
di sole melodie

immaginose, screziate,
seducenti

e non
di un linguaggio

arzigogolato

fatto
con la piuma

e non
col cuore

armato di questa malinconia
profonda

che solo

il vero poeta
detiene e gelosa.

-

[La misura dei versi,
le rime in overdose,
le rime orfane,
le rime piatte,
le rime incrociate,
le rime raddoppiate,
le rime baciate...]

Che cosa ne sappiamo noi,
cuore mio,

di tutto ciò?

-

A me,

solo il suono di lei
(la poesie, la vera,)

mi ammalia
e m'incanta

quando scivola
leggero

come il mormorio
dell'acqua di una riviera.

È dell'immaginazione,
una meraviglia.

Scrivere,

è svuotare
fino allo scarto

le parole semplici
che il cuore concepisce

e il pensiero
genera.

Dove è
l'essere reale,

in tutta la magniloquenza
di parole

di cui sono muniti
i suoi versi

scritti
solo per brillare

e per mostrare

che è erudito
e onnisciente?

Oh, Poesia, Poesia,,

vedi ciò che mi costringi
a dire

io,

che non sono
che un menestrello.

Oh,
impudente, impudente!

* * *

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Ô, Poésie, Poésie!