La guglia rossa e aguzza
d'un campanile d'una chiesa di montagna
si rivolge al cielo.

Sembra una mano,
un dito con l'unghia laccata
che accusa
la vetta irrispettosa
sporcata ancora di bianco
nei versanti che guardano a nord.

Chissà se le stelle
quelle alpine
si sono affacciate sull'ultima cima
a guardare la carta da zucchero
che avvolge
l'amica montagna.

Non un filo di vento
o refolo astratto
carezza gli abeti.

Tutto è quiete:
Il monte accoglie i miei passi
tra erica e sassi
s'abbassa e m'abbraccia

come un padre con il prodigo figlio.