Quanti ricordi nel getto fumigante:
quell'età fanciullina
quando di quest'erta scoscesa
conoscevo ogni zolla, ogni spino
e seduto, lo sguardo sognante
seguiva il riflesso del sole
sul vecchio ansimante postale
al di là del Turano.(2)

Parlavo agli uccelli, alle more,
raccontavo i miei sogni, i progetti,
in attesa del volger degli anni
e già allora immaginavo partenze
verso mondi mai visti neanche in atlante.
Andavo incontro a sorprese,
ma portavo nel cuore con me l'intero paese.

Ora,
frammentati ricordi
si specchiano nostalgici colori
sull'erba bagnata e sui vapori:
sale alle nari l'odore aspro
della terra mia e mi carezza l'anima
tentando di lenir la nostalgia.