Sento tutti quei giorni pesanti
di un anno trascorso come tanti
a osservarmi incerto allo specchio
dei sogni volati via lontano
su di un calendario venduto
da qualche ingenuo mercante
su di una via veloce vagando
come un passeggere d'altri tempi,
ogni anno la stessa domanda
e ogni anno la stessa risposta:
non ce n'è uno che vorremmo
rifare così come c'è stato concesso
sperando che 'l prossimo
sia più felice e più bello
di questo che sta per finire
nel cassonetto degli anni passati
che arde maestoso in un sol fuoco
di paglia perché ce ne saranno
altri e poi altri peggiori alle porte
d'un grande palazzo stregato dove
ogni anno scendiamo un gradino
ruzzolando impotenti giù per la tromba
finendo diritti in una malinconica tomba.