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Non ho più cappelli adesi a ombre di
conigli vergini su capelli di coscienza
rinfrescata; né mantelli supini vellutati
negli andirivieni per fuggire lontano
dall'inseguire ogni venirmi a riprendere.
Nel benedetto luogo sazio di candele
lattiginose, mi accendo malinconicamente
bevuta, all'ingresso di protesi di arti addosso
e rotule fameliche, che sbirciano sotto gonne
di pietre gitane stampate nei mattatoi
mugghianti di vividi carnai.
BATTO CARNE BATTUTA.
Non ho più capelli assassinati da crisalidi
di parrucco anestetizzato, né coniglietti
scompigliati da nuvole dispettose di
piumaggi laccati secchi.
Nel benedetto luogo che spurga dentro,
batto sul tamburo del mio uomo criminale,
portando dentro il calderone di dita
distrutte da pelle annoiata dalla compagnia
di ripetitive campane malate.
Batto sulle escoriazioni ballate da chi
nasce ossuto di notte tra cosce di
pensieri frigidi di angeli fondi.
Batto su suoni clandestini, deportati in
testamenti acidi di ventri logorroici, annientati
lisci nelle miserie insolenti di kamikaze del
s i l e n z i o.
E nel benedetto luogo di guinzagli e banconi
surgelati, non ho più male nel peso orizzontale,
non ho più capelli tirati da fili di volti chini, ora
che batto acqua con corde rotte di gola per
il mio bambino preferito...
E adesso che ho un suolo da annaffiare
rosso di ceneri, affondo mani nell'ematico
carnaio per non venire più a riprendere
pezzi di me. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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Pp (26/08/2010)  |
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