Bisbiglia la quercia
gravida della sua ombra
nel cullare la cicala scaltra,
mentre un finestrino sordo
viaggia
con in gola una montagna.
Forse,
non tutto è andato perso
di quell'oro sottomesso.
Forse,
in passato
i risvegli sapevano di cielo
e i prati di teneri germogli.
Forse,
la rugiada ballava tra le foglie
e i grilli intenerivano la notte
senza che me ne accorgessi.
La paura ingessava i respiri
e il futuro non aveva risate
tra singulti di colline
ingabbiate nel torpore.
Mani e piedi incatenati
non ce la fanno a raccontare il sole,
ne' a scindere il riflesso
nell'iride di un sognatore.
Lasciami appena un tramonto
perche' io possa vigilare,
una luna gobba,
un oleandro in fiore...

Perche' la,
ove la penombra incalza,
un gioco di luce sottile
possa ancora bastare...
Perche' quella scheggia di te
non abbia a morire...