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Ce ne stiamo in disparte, noi poeti,
accucciati nell'ombra silenziosi,
con la matita e il notes
a giocare coi versi e con le rime.
Distilliamo tremori e sentimenti
e palpitiamo inquieti
per le minute cose quotidiane.
Studiamo al microscopio i nostri affanni
e scomponiamo i nostri piccoli sospiri.
Pesiamo con pignola diligenza e precisione
risentimenti e torti, acredini e rancori.
Abbiam pietà di noi
e dentro la pietà ci crogioliamo.
Con nenie dolci andiamo raccontando
i più teneri affetti, i sogni, i desideri.
Parliamo con passione di baci caldi ed affannati
che sono spesso solo dei ricordi,
o rimpianti, o fantasie.
Con lagne amare e desolate
ci lecchiamo afflitti le ferite
mugolando di rabbia e d'impotenza.
Disegniamo con i capoversi
singulti e paranoie.
Parliamo talvolta della morte,
ma solo per esorcizzarne la paura.
Spieghiamo al mondo con spavalda sicurezza
quello che ancora non abbiam capito,
e lo facciamo con mille sillogismi.
Guardiamo dentro noi come se dentro
ci fosse il mondo intero,
il cielo,
il cosmo.
Ma il mondo è altro
e quello che noi siamo,
in fin dei conti,
è un insignificante accidente transitorio
un dettaglio banale,
un falso paradigma. | 
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