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Ci inventiamo il cielo d'inverno,
poi andiamo in cerca del sole,
e ci crogioliamo
ai riverberi delle alte pareti
che fanno osare soltanto il pensiero,
quando a sera si fanno di perla.
Il giorni grigi come i tre della merla
sono solo un ricordo,
ora agosto ci infiamma
e io osservo quella (merla) nera,
che passeggia elegante lungo tutto il torrente,
lontano dal rovescio abbondante
di giornate autunnali.
Ci manca il freddo,
manca l'acqua nei lunghi canali
manca il fiato per amene cantate.
Le calde ore sono spente, sono andate
lontano le illusioni più care.
Le immagini si sono fatte più rare
anche quando gli occhi rimangono chiusi.
Si è passati dal chiarore di Siusi
all'ombrosa serata, seduti,
come il vecchio che sta ad aspettare.
Fermi, dopo aver perso la meta,
non abbiamo più fretta, arrivare
non è più importante.
Così il passo rallenta e si sceglie il bordo di strada.
Si pensa alla calda contrada
che accoglie lo stanco viandante
anziché al paese scostante,
ibrido di forma e respiro
da dove scappo e ritiro ogni mia vena
di canto...
Fa timore il fragore dell'universo che ingoia.
Mi appiglio ad un seme di gioia:
alla formica che disegna il cammino,
all'ape che produce il liquore divino
quando bussa alle porte del fiore.
Oltre questi sprazzi sento la vita che tace
e di sera mi piace ricordare i sussulti
di un amore che non se la sente di andare. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«Scorribande del pensiero nell'afa dell'agosto che incalza. Tra il caldo e il ricordo, tra il freddo e il pensiero balordo che non trova riposo, nel delirio di trovare qualcosa da dire.» |
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