Premio di Poesia Scrivere 2016
L’Anno Santo della Misericordia (Spirituale) Spirituale |
È l’anno santo della misericordia
il volto nuovo della guerra
il vento che non hai voluto
di un Dio più forte e sconosciuto
È la porta che non si è mai aperta
verso un cielo che profuma
di vergogna per una violenza
gridata e senza più giustizia
È il silenzio divenuto odio
di chi conosce solo il tradimento
senza carezza per chi non crede
ad una fede con un altro nome
È la paura di andare in strada
ed il sospetto verso un nuovo giorno
la mia mano ferma e teso il pugno
nessuna preghiera verso notte
Per un nemico con un altro colore. |
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Aspetta invano quella porta
laggiù
sommersa da una marea di turisti
non respira
aleggia nell’aria
desiderio di accogliere peccati
e poi detergere con forza suprema
una schiera di angeli sorvola
come padroni di casa
invitano ad entrare
amici d’infanzia non tradiscono
basta poco
un sorriso un inchino
ed il cuore ha un sussulto
generosità il punto forte
cammeo da stringere tra le dita
ossequiando per rispetto
alone improvviso scuote
segno della croce
capo chino
ringrazio. |
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Camminavo piegato
sfiorante le mura
per simulare il mio vanto.
L’assoluta convinzione
della inevitabilità,
inciampando, cadendo, sradicando
l’attrattiva primaria
della mia età.
La mia innocenza era bruttura,
la mia indolenza: chiusura.
Poi, la comprensione
della mia fragilità
e ti ritrovo “misericordia”
amica della mia età.
Ho ritrovato le tracce, i contorni
dove si ammucchiavano gli slanci
verso i cieli, quando le tempeste
isolavano nel fluire senza fine.
Persi l’orientamento,
persi il tuo slancio,
e, ti inseguii contando i cerchi
che si aprivano vastissimi.
Disegnando la circonferenza
ho trovato il segno dello slancio.
Raccogliendoti senza più abbandonarti,
“misericordia”. |
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La poesia e il Poeta Impressioni |
Mi abiti da sempre
in ogni lettera che ascolto stilla d'oro
ogni sillaba d'inchiostro
dalla bocca dei pensieri.
Mi hai trovato
tra le cose perdute, nuovo
di questo plurale vivere il non conoscerci
che in un volto di parola
Suonano le pareti. Respiro
dalle cime del vento la gravità della memoria
il non caduto
quando mi torna nella bocca
e si dona sulle tue labbra il mio sorriso |
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Rime stonate
nell'eremo canto
di cerebrale impulso
sradico parole
da voce narrante
che graffia la mente
in fantastiche evoluzioni
segno emozioni
dietro carte truccate
di una partita
sempre aperta
con le idee che brulicano
in trame d'inchiostro
non sono poeta
ma visionaria paesaggista
di tuffi carpiati dell'anima
dove perdo il tramonto
colorando tele
in versi sciolti |
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Solo e smarrito tra sordi e indifferenti
dal selciato senti schiudere il germe sotto il sole
ascolti cicale intente a frinire
di luci e profumi ti lasci inebriare
Sei corda pizzicata dal dolore del mondo
stupito da un tramonto, una stella che cade
e l’innocenza negli occhi di un bimbo
Diffondi armonia in versi di teneri distillati di cuore
apri orizzonti, cogli le essenze tra accordi
intonati tra il reale e il miraggio
Nei pugni chiusi di un pensiero
che lento scivola via
cerchi il passato nel futuro e in ogni verso
un pezzo di te che non torna |
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La Terra, culla della vita Natura |
E’ tutta ciccia e brufoli
alquanto consumata
ma gode nel sembrare
la donna più quotata.
Sperduta nel suo essere ambulante
si guarda intorno certa di piacere
e naviga nel tempo e ad ogni istante
si attarda a rotolare con mestiere
e anche se il suo abito è sdrucito
lo indossa con orgoglio indefinito.
Sul trono della storia
lei cerca una ragione
e il cuore canterino
le scrive un’ovazione.
Regina della vita il suo domani
è scritto ancora in bianco tra le stelle
e il suo inventore tempi non lontani
le brucerà la faccia e pur la pelle
del volto che segnato dal progresso
un giorno muterà financo il sesso.
Il tutto è ormai deciso
e Gaia la sorprendente
ci indicherà il traguardo
che taglierà vincente.
Madre coi suoi pargoli in gramaglie
sopporta integralmente il folle volo
e stende all’aria franche le tovaglie
che l’uomo senza tema ha preso a nolo
ma ha la certezza di trovare il porto
del sole che da’ luce al dio risorto. |
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Eppur sorge il sole
danzando con riflessi dorati
sulle bolle di sapone
della distesa azzurra.
L’antica nenia dell’onda
consola il pescatore
restio ad arrendersi
tirando in barca reti vuote.
E soffia il vento
sulle pendici dei monti
baciando foglie
d’un bosco franato.
E ancor sul far della sera
si tinge di vermiglio il cielo
seppur la tela
sia sporca di fumi.
E Madre Terra malata
non smette di cullare
quei figli ingrati
a cui dona frutti di vita.
Eppur sorge il sole… |
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Vieni
resta con me
oh vita, oh terra.
Qui, dove tace l'aria che mi offristi
nei riverberi fulgenti delle ginestre
bacche di ginepro, falci d'oro
ché se mi parli, miete grano il cuore nel ristoro.
Madre
che mi nutri di bellezza
dal tuo ventre agli occhi
ai campi incolti.
Più dolorosa e piena
negli abbracci
snodi una spirale di strumenti
tra gorgoglii d'acque e gli ori di frumento.
Tu
così materna, dura nei recessi
sgorghi di vita, morte e d'infinito. |
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Il vento è mutato
su quell’uomo vestito di creta
dal sorriso increspato.
Si lecca la luce dalla pelle
e raccoglie sigilli di fede spezzati.
Ha un amo nella bocca
e un bacio testimone sulla guancia
vessillo d’amore
lasciato in avamposto sconfitto.
Soffi di metafore
sono luce danzante
tra segreti sepolti
nei bassifondi della mente.
Crisalidi di memorie
- desideri irrealizzati rimasti nelle retrovie -
bucano bozzoli di presente.
Si alza in volo l’uomo vestito di creta
a inseguire angeli ciechi
fino a essere assorbito
da un ologramma d’arcobaleno
lasciando cadere
giù
un cappello variopinto da giullare
e la solitudine abbandonata
in un dolore invalido. |
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Mi piacerebbe pensare diverso
ma forse
è solo il tempo ad aver ragione.
Non importa il resto
o altre mani soavi sulla pelle
anelo solo
alle luci degli occhi tuoi.
Ma tutto va...
come folata di vento
or qui e
tra un po' chissà dove.
Ricordo ora le tue parole
e mi chiedo se
gioia o lacrime celano
quando il buio entra.
La ragion mi chiede
è questo il nostro vero cammino? -
e gli ultimi ricordi sbocciano
come rossi fiori di montagna
all'ultima carezza del vento. |
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Così è,
il sottile confine
della sera,
quando il sole declina il capo,
verso il testardo
argine dell’amore,
nell’ebano fatale,
di cui il volto mio
reticente s’appropria.
Sta tutto lì,
nell’imbroglio dei colori,
che sanno di dover restare
dentro il margine per avere
un senso.
O forse,
è solo l’irridente
piega di un’ombra vuota,
che vive,
per illudere lo sguardo
assente
di colui che ama,
quando rubò
l’ultima goccia di rugiada
ad un germoglio
d’aprile. |
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