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Floriano Fila
Le 48 poesie di Floriano Fila
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Me la ricordo Milano attaccata ai navigli,
attaccata ai miei occhi.
Gaber cantava la sua libertà
e io ero solo un punto al centro del corteo.
Ora cortei di macchine e slogans di clacson.
Non c’è musica negli occhi della gente.
Vetro
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Andrès suona la fisarmonica sul metrò,
perché a casa ha una gatta con un occhio solo che aspetta,
ma
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Giuseppe disegna sempre la sua famiglia.
I gessi si inceppano, a volte si spezzano
tra le dita dure, mani da falegname
e
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Tornerò alle radici del vecchio pioppo sul fiume
e scaverò tra i rotoli della nebbia
per ritrovare tutti i
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Due fogli fitti, di traverso scritti
e inchiostro perso dalla stilografica d'osso.
Ernest ha il respiro di chi pensa
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Non abbassa la testa Salamanca
piantata dritta sotto il sole.
Le ombre fuggono dentro le crepe dei muri
senza lasciare
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Selmira alza gli occhi cerchiati
alla lamiera del tetto,
dove scende il monsone puntuale arrivato
sull'attesa di sete del
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Sto,
da questa parte del mondo,
addosso alla pagina
ipnotizzato di bianco.
Tra le dita,
malata d'inopia,
la bacchetta
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Un tavolino denso di bottiglie vuote.
Non c'è porta sul mare
e il vento si beve il sudore.
Qualcuno batte il pugno
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Cantavamo noi
con le bocche scucite fino alla gola,
con le tasche bucate da stelle troppo appuntite.
Dicembre a Milano
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Parla e stride il bianco
su questa pagina di nuvola e latta,
si inventa vivo,
io lo graffio a sangue,
e lo uccido per
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Invia un messaggio privato a Floriano Fila.
Scrivimi quando sono solo.
Spiegami tra quali parentesi
fu chiuso il nostro tempo
e dietro quale ombra
la voce perse
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Ho passato la mano addosso all'amore.
Sulla polvere
è rimasta una sindone grigia di rughe
e una scheggia
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Aprono l'anima le case
al vento d'oceano,
che dagli angoli cancella i letti di sabbia disfatti
e la luce che sorge
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All'osteria degli Angeli
li trovi i poeti
in libertà provvisoria dal vino
e a morte feriti da eroi,
a guarire
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C'è un filo d'incenso nella stanza,
appoggiato sulle spalle dell'aria.
Un esoterico abbraccio
stretto di magici
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Il sole d'Ottobre si ostina
a sposare le foglie all'autunno,
dentro la lingua del vento,
che sa di pura follia
e
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La vita signori, la vita!
La vita è un nuvolo, un deserto incallito
un'isola di pensieri di stoppa,
dove da lumaca
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Non invitatemi al vostro festino serale
di cibo marcio e buon gusto scaduto.
Serrate quelle bocche accanite
dove a morto
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Arrivò attaccato alla coda di una rivoluzione,
con un occhio più corto dell'altro
e alla testa alzata della
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48 poesie trovate. In questa pagina dal n° 21 al n° 40.
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